Se Cristóvão carrega o
mundo, onde apóia o pé?
Antigo enigma.
Os poemas de Ana Mariano, em Olhos
de Cadela, são muito bons. Suscitaram-me estas linhas.
Léa Masina resgata na orelha, dos Olhos
de Cadela, o olhar. Ele está mesmo sugerido pelo título. E os poemas
são visuais, coloridos, perfumados. Frutos de um olhar.
Os quadros de Ana Mariano têm a exuberante
doçura de um Monet. As cores vão passando de objeto a objeto e ocultando
cada vez mais o sujeito.
Suas pinceladas, contudo, têm um efeito estranho!
Elas nos possibilitam ver no que está o que não está.
Que ela fala de pessoas, é patente. Que podemos
nos ver nos seus retratos e sonhar com nossas próprias lembranças, vendo
tudo com a maior clareza, quem pode negar? Mas o acesso às pessoas não é
direto, é oblíquo, refratado via secundum intelectum.
Os poemas de Ana Mariano são traços, ondulações
a nos lembrar pessoas, pessoas que podem ser cada um de nós.
Quando se diz mulher, se diz mulher de fino trato
(25), quem fala é a China Rita. E mulher de fino trato, como nas conversas
de fandango, pode ser uma característica muito desejável, tal a vulva, a
bunda, os mamilos (22), sempre pedaços, migalhas de domingo.
As pessoas estão aí como ologramas formados pela
refração de flores, rios, sombras, o tempo espesso, os ciúmes, uma cabralina
linha de pedra. Mas nós as vemos somente como reflexo, como o que restou
no espelho, um rosto só, opaco como a lua que se vê ao dia.
A opacidade parece efeito da vida e da morte, como
no trabalho das fiandeiras: o trama da composição pouco a pouco
de uma e da célere regressão de outra. A
luz com que isso se nos mostra, não é como a filtrada pela veneziana, mas
sim algo entre a luz e a veneziana.
As figuras são esquivas, fugidias. Se queremos
nos aproximar um pouco mais, temos que atentar letra a letra.
Olhos de cadela são, por certo, olhos que vêem, mas são também
o reconhecimento do cio e uma confissão da cor de seus olhos, a submissão
ao império da cor, algo entre o glauco e o fulvo, algo entre a floresta e
o leão seu rei. A referência são os olhos de Helena, a troiana desejada,
representante clássica da saga ilíada, sempre frente ao vazio, sempre a espera
do preenchimento. Haverá outra cor mais representativa do ser desejada?
Aí começam os mistérios. Ao observarmos suas repetições,
eles sobressaem, gozosos. Os gozos sobrenadam seu discurso.
Aparecem pela primeira vez em Porta à porta. Alguém, ou mesmo
algo, mussita em seu ouvido um sopro explícito: fala-se de Platão,
entrevê-se Sócrates e Alcebíades, sabia de cor os mistérios gozosos!
Mas quem sabia? Eu? Ele? ou Ela? E em seguida sua consistência: em Emigrante (52), queria conhecer os mistérios gozosos. Outra vez a transitiva dúvida entre a primeira
e a terceira pessoa. O sujeito é quem fala, ou de quem se fala? Ou, ainda,
mesmo no Eu algo fica excluído?
Tia Florinda, não é a tia Florinda. São florindas,
por certo apócope de flores-ainda. Sempre plural.
As fogosas presenças no tablao flamenco,
quem são? Pitangas maduras! As manchas vermelhas
do amado Miró! (33)
E Maria? Ela, qual um rio indecifrado (32), o Lifey
de Ana Lívia Plurabelle, a Isolda de Joyce, também passa à minha
porta (42). Abraçada por um cortejo, Maria é a mãe paciente, alguma coisa que perdoa. E aqui -
quem sabe? - a essência do desejo: o cortejo! Amor cortês? Medieval? Da meia
idade? Não! Amor de sempre. Mas o cortejo? Será procissão? Será carnaval?
A religião? O valor da carne? Ana nos responde: carnaval é festa
de cigarras bêbadas entre léguas de mormaço. O cortejo tem de um tudo!
Agora, o que parece existir mesmo é a menina, senão
ela ela, na segunda potência, pelo menos seu retrato! Um retrato como os
feitos pelas nossas Alices, mas antes de tudo, uma identidade, uma identidade
descrita em código semáforo. Sob a égide da bandeira do Divino (104), viril e misteriosa, com as cores da flâmula do Rio Grande do
Sul ela vai pintando a menina: com o amarelo, sua pele pagã, com o vermelho,
o reflexo dos brancos olhos de batalha, com o verde, o brincar sem pressa
(26). Até aí se vê claro, mas depois, é como na pintura de Bosch retratando
São Cristóvão carregando o Menino Jesus: até aos fundilhos
da criança, tudo se identifica, daí para cima é o vazio do mundo! Um vazio
feito de buracos por onde escorre sono de criança. (64)
A mulher é a hegueliana aufhebung
da menina, sua superação conservadora.
Ana, em suas rimas, por certo homenageia
seus mestres. Há certas coisas que disseram melhor que ninguém. Mas seu modo
de caracterizar o vazio, esse, é seu. Chamou-me à atenção seu estilo de escansão
e também suas crases.
Escutei uma maravilhosa. Vejam só!
Quando ela homenageia o Borgonha
(37), um vinho a nos fazer pensar em um corpo, ela diz assim:
À sombra torta de uma boina
desce a rua,
pouco a pouco,
vincando o rosto da manhã.
Sem a crase, veríamos - através de uma frase muito
boa - uma substantiva sombra descendo a rua, vincando, a cada passo, o rosto
da manhã. Mas a presença da crase como que dessujeita a sombra do boné, projetada
na parede ou mesmo alongada pelo chão matinal, criando um outro espaço. A
crase cria uma sombra sob o boné. É oculto nessa sombra que o sujeito desce
a rua.
Como nos contos de Julio Cortazar, o passado e
o presente se entrelaçam. A Helena das falésias do mar Egeu e a menina trigueira
dos nossos pampas a metamorfosear-se em mulher. Do universal
ao particular, para daí retornar.
E então o Professor Donaldo Schüler, com frecha
certeira, a lê como sombra de Safo. Seu poema central, Mythóplokos
(59), nos dá a chave. É com essa expressão que Safo designava Eros. Aí se
entrevê Penélope, tecelã envolta em púrpura, tecendo Eros e mitos
para proteger-se dos medos da ausência presente, mesmo no imprevisto
da esquina. Mas não há de ser só por isso.
Identifica-se Safo também em Feito
um bolero (74):
Que meus cabelos brancos hoje sejam
prata,
as rugas, rios de muitas águas,
cada poro meu seja um lago.
Safo também assim se dizia, geraitera,
um tanto idosa. Os fragmentos que dela nos restaram, desde o sétimo século
a.C., apontam para poemas francamente visuais, onde as pessoas aparecem também
por seus reflexos. Uma tradução de um deles diz assim:
Parece-me igual aos deuses
ser aquele homem que, à sua frente
sentado,
de perto, doces palavras, inclinando
o rosto,
escuta.
Outra tradução do mesmo diz assim:
Contemplo como o igual dos próprios
deuses
esse homem que...
Dizer do indefinido da mulher é também seu estilo.
Por vezes louva a vaga beleza loura de Helena e, por outras, refratada pelas
rosas de Piéria, vaticina-lhe ser desconhecida até na casa de
Hades e que, errante, esvoaçará em meio a obscuros mortos.
Ana, por sua vez, comparando o homem a jarra que
só é pelo espaço vazio, enuncia em Mínimas alegrias:
Assim como a jarra é jarra pelo espaço
que contém e que mantém à espera,
somos a morte que nosso corpo encerra,
vida apenas afinal e entre vidas precárias
nos movemos.
Ocupado desde sempre com Safo, o Prof. Donaldo
destacou, certa vez, um de seus fragmentos:
ERA
DERATO
GONGYLA
Impactado com ele, Ezra Pound compôs:
SPRING...
TOO LONG...
GONGULA...
Augusto de Campos, não menos tocado, ensaiou:
DOMINGO...
TÃO LONGO...
GÔNGULA...
E hoje, refratado pela poesia de Ana Mariano, eu
o lerei assim:
Domingo
Migalhas vazias
Pitanga.
Muito obrigado!
Porto Alegre, 12 de fevereiro de 2007
Luiz-Olyntho Telles da Silva
http://www.tellesdasilva.com
